Ya les recomendé la película Drive. Ahora leo la novela que me ha gustado bastante menos. Es difícil de seguir incluso habiendo visto la película antes. Tiene mérito. Drive cobra por conducir y no quiere saber más, alquila su coche y su habilidad, sin preguntas. Pero se ve envuelto en las consecuencias de uno de los robos para el que es contratado, y por medio hay una historia de amor (en sentido amplio). En la novela hay gente entrado y saliendo, y no se sabe siempre quienes son ni qué hacen. El uso del tiempo en el relato no sólo no es lineal, que no es imprescindible, sino que tampoco es claro. La narración resulta excesivamente descuidada y coloquial, no sé si deliberadamente. Una mujer y su hijo; un cocinero y una tal Blanche; Drive con su brazo herido y tres muertos; la infancia de Drive, el presente, una venganza: ¿cuál es el orden de cada cosa, dónde ocurren?
Vean la película si les gustan los tipos duros y (por esta vez) prescindan del libro. Existe, y no voy a leer, El regreso de Drive.
