Hasta donde conozco (que no es mucho), para mi está el cine español, de un lado, y, de otro, Isabel Coixet. Sólo he visto dos de sus pelis (y su contribución a Paris, je t’aime) pero lleva años firme e intocable en mi élite particular. Así que en cuanto he visto este librito no me he podido resistir.
Es un ramillete de textos y entrevistas, a duras penas un libro en realidad, donde la realizadora se nos muestra tal como es. Los temas son el cine, la vida cotidiana, la violencia contra mujeres. Una Coixet un poquito gruñona, muy de izquierdas, nada solemne, divertida (se ríe de todo y de sí misma primero), con ideas. Recuerdos de infancia, obsesiones, miedos. Con cosas muy pedestres (“La culpa de todo la tienen los curas”, “Los pobres, pase lo que pase, pringan más que nadie” o la comparación Semana santa-Ku Klux Klan) alternadas con verdades como puños (“Se puede escribir un guión sobre cualquier cosa, pero un guión no puede ser cualquier cosa”, “(…) si bien el arte contemporáneo no ha muerto, sí que está muy cansado, el pobre”).
Me gustaron mucho Mi vida sin mi y La vida secreta de las palabras, un cine muy de mujeres, de gente de a pie, intimista, intenso. Igualmente inolvidable (sobre todo estéticamente) Deseando amar, de su adorado Wong Kar-Wai, muy citado en estas páginas. Es una mujer con talento y con una idea clara sobre qué se puede conseguir con una película. Al mismo tiempo, una persona que sigue aspirando a cambiar algunas cosas. Inspiradora.
Sin quitarle méritos, no soporto a las personas que blasfeman a la mínima.