Hors categorie, que decimos en el Tour. Me ha parecido un libro inmenso. Es de los mejores diarios de escritor que he leído. Esta edición de Mondadori es una selección, y eso cuenta. A mi en principio no me gustan las selecciones ni las antologías, ni siquiera cuando las hace el propio autor, pero la verdad es que hacen más humanas lecturas voluminosas.
Renard (1894-1910) es un escritor de segunda, autor de algunas novela (conocidas sólo para muy puestos: Piel de zanahoria e Historias naturales) y de varias obras de teatro pero, sobre todo, de este –merecidamente- célebre diario. Su mundo literario de principios del XX es el de los Daudet, Capus, Rostand, Schwob, y algo menos el de los Goncourt, Mirbeau y Loti. Pululan también por estas páginas Toulouse-Lautrec y la actriz S. Bernard.
Renard es elitista, desdeñoso, de mal carácter, permanente insatisfecho con todo y con todos. Sólo habla bien de su mujer y de Victor Hugo. Sabe que su talento es medio y eso le corroe. Va contando lo que hace, sus opiniones sobre unos y otros y siembra estas páginas de ácidos aforismos sobre los defectos humanos.
Hacía tiempo que no disfrutaba tan exhaustivamente de un libro (no hay página sin cosas interesantes), a pesar de que me atraen muy poco su persona, sus obras y la mayoría de sus opiniones. Como saben, son cosas compatibles.
