Autor: Javier Cercas Rueda

En 1965 nací en Sevilla, donde he vivido casi treinta años con un pequeño paréntesis de cuatro en Jerez. En 1994 me trasladé a Granada, donde sigo desde entonces. Estudié Economía general, he vivido once años de mi vida en Colegios Mayores, y desde 1995 hago crítica de libros y he mantenido diferentes relaciones con el mundo de la comunicación. Entre las cosas que me hacen más feliz están mi familia, mis amigos, los libros que he leído y haber subido en bici el Galibier. AVISO IMPORTANTE Conviene volver a recordar que el autor de estas entradas, Francisco Javier Cercas Rueda (Sevilla, 1965), que firma sus escritos como Javier Cercas Rueda (en la foto a la derecha) y José Javier Cercas Mena (Ibahernando, Cáceres, 1962), que firma los suyos (como Soldados de Salamina) como Javier Cercas, somos dos personas distintas.

Cartarescu. Las Bellas Extranjeras

Esperaba más de este libro de Cartarescu. Son tres artículos-reportajes en tono coloquial y algo machacón en los que el escritor relata sucesos que le han ocurrido. Exagera y estira la anécdota hasta el infinito, sobre todo en el relato central, el más pesado.

Ántrax es una paranoia kafkiana en torno a un sobre que recibe por correo el autor, que le sirve para dar un áspero (y a ratos divertido) repaso a las autoridades de su país, a los políticos, a los escritores y al arte moderno.

El viaje del hambre cuenta una lectura de poemas en un sitio perdido. Rumanía queda retratada muy en blanco y negro, resultando sobre todo un país pobre, sucio y deprimente.

Las Bellas Extranjeras relata un viaje de quince días por Francia de un grupo de escritores rumanos. No añade mucho más a todo lo anterior y encima es muy largo.

Cartarescu es ocurrente, original, divertido y gamberrete. Y tiende a enrollarse. Me gustaron más los relatos que les comenté.

Diario de una dama de provincias. Delafield

Novela de 1930 publicada antes en capítulos en una revista semanal. Ella recoge en su diario las ocurrencias de su mundo: clase alta, su marido y dos hijos, sus vecinos, el servicio, qué me pongo, qué hago con esta planta, por qué me habrá dicho esto fulanita, qué le pasa a mi gato, qué comemos hoy, odio a menganita, me voy haciendo mayor. A las diez páginas sabía que esto no era para mí, no por el tema y no porque no he conectado con el supuesto “sentido del humor” de este libro. Tiene buenos momentos, por ejemplo en las “notas” que terminan algunas de las entradas del diario, en las que hay algo de pensamiento a modo de breves y sinceras reflexiones. Un moralismo ligero con sentido común y cierta gracia.

Las aspiraciones vagamente culturales de una clase básicamente ociosa, el no siempre fácil diálogo hombre-mujer, la mentira instalada en la vida social, las minucias que sobrepasan cuando no se tiene un quehacer realmente importante, lo inglés, lo francés.

Este libro tuvo mucho éxito en Inglaterra. Hay tres más y ya ha salido el segundo en España. Yo me conformo con la mitad del primero.

No lo descarten. Esto tiene su público.

Mimoun, de Chirbes

Mimoun es la primera novela de Chirbes, de 1988. El tenía cerca de cuarenta años y Carmen Martín Gaite animó a Herralde a leer el manuscrito. Quedó finalista del premio de la editorial de ese año y fue publicada por Anagrama.

Manuel es un profesor universitario que llega a Fez, más o menos con el propósito de terminar una novela. Se aloja en Mimoun, un pueblo cercano, donde se dedica a beber, fumar hachís y a acostarse con personas de ambos sexos. Conoce a varios personajes, en procesos autodestructivos similares al suyo, de los que no termina de saber todo. El ambiente decrépito del pueblo, la calima y las actividades fantasmales, sospechosas y algo criminales que le rodean, van minando su débil personalidad a la deriva y terminan por espantarlo en un momento de lucidez autodefensiva.

Las ciento cincuenta páginas de esta siniestra y ambigua historia se pasan volando. Chirbes no escribía entonces tan bien como ahora pero sí ya muy bien. No me parece de sus mejores libros.