Vila-Matas me parece uno de los escritores vivos más interesantes y originales. En España y en general. Yo sólo pertenezco a la secta de seguidores de modo parcial, pues me abstengo de todas sus novelas.
Ahora he leído ésta de París, que en realidad no es novela, pues debe tener un 95% de autobiografía; y tengo en cartera (en el pen-memory en realidad) sus diarios y parte de sus ensayos. Y no me canso de recomendar su Bartleby. No es un escritor popular ni fácil, es de los de sí o no: si no se engancha, más vale no empeñarse.
Es este libro habla de los dos años que pasó en París (74-75), muy pobre y muy feliz, cuando escribió su primera novela (en realidad, la segunda) y vivió en una buhardilla de Marguerite Duras. Presidiendo su vida, el fantasma de Hemingway.
André Gide decía que un artista no debía contar su vida tal y como la había vivido, sino vivirla tal y como la iba a contar. Y esto parece ser su lema. V-M está enfermo de literatura. Todo lo que le pasa es literario, o lo convierte en literatura, o encuentra precedentes comparables en los libros.
